Mi abuelo

Estoy pasando varios días con mi abuelo en el hospital. Le faltan dos meses para cumplir los 92. La coincidencia con el resfriado de mi madre me está dando la oportunidad de ser hospitalario con mi abuelo, al menos por unos días. Son las 4 de la mañana y no puedo dormir. Lleva aquí 20 días; no sabemos si volverá a casa ó si nos dejará. Ha tenido siempre una salud de hierro. Le pido que luche. Creo que empieza a sufrir y a veces le veo cansado como nunca.

Ha sido el típico abuelo de cuento, con batallitas y todo. Batallas de la guerra civil, con tiro en la pierna incluido, y sus 5 años de mili en Marruecos. Siempre abrumó con su sentido común y juicio ponderado. Su memoria prodigiosa todavía hace algún alarde.

Debería tener yo 7 años cuando me relataba cómo durante su primer verano de sus años en "la mili" estuvo a cargo de un pelotón responsable de una pieza de artillería antiaérea situada en una playa marroquí cerca del Estrecho de Gibraltar. Tenían como objetivo disuadir tanto a aliados como a alemanes, para que nadie invadiera el espacio aéreo del protectorado, dada la neutralidad de España en la guerra. Pasaban muchas tardes observando cómo navegaban por el estrecho hacía el Mediterráneo los convoyes americanos. En una ocasión, después de un ataque de submarinos alemanes, llegaron hasta la costa varios containers a la deriva. En uno de ellos, tabaco rubio americano. ¡Cigarrillos! Me justificó mi abuelo el hecho de que permitiese al pelotón “recoger” parte de la mercancía antes de proceder con el manual y avisar a la intendencia norteamericana en Tánger. Yo supuse que posiblemente vendieron parte del botín… a lo que me interrumpió “No, no,… bueno, algunas veces se lo cambiamos a los moros por una cosa que fumaban ellos”. Qué grande.